„Du weißt gar nicht wirklich, wer Papa ist.“
Er bremste erst ab, als wir fast draußen waren. Hinter uns wurde die Musik leiser. Gelächter drang durch die offenen Türen. Jemand stieß mit einem Glas an. Es wirkte grotesk.
„Was ist denn los?“, flüsterte ich scharf. „Du hast die Zeremonie verpasst. Du siehst aus, als wärst du hierher gerannt.“
„Ich wäre beinahe nicht gekommen“, sagte er. Seine Hand zitterte, als er endlich meinen Arm losließ. „Mir wurde gesagt, ich solle nicht kommen.“
„Von wem hat es das erzählt?“
Robert warf einen Blick zurück in Richtung Empfangshalle und senkte dann die Stimme. „Mama.“
Ich starrte ihn an.
„Das ist nicht lustig.“
„Ich meine es ernst. Ich schwöre.“
„Du meinst, Mama hat dir etwas erzählt… nachdem sie gestorben ist?“
„Nein“, sagte er schnell. „Vorher.“
Wir standen neben einer Reihe von Garderobenständern, die halb von hohen Pflanzen verdeckt waren. Gäste gingen lächelnd vorbei, ohne zu ahnen, wie sehr sich meine Beine anfühlten, als würden sie jeden Moment nachgeben.
„Heute Morgen rief mich ein Anwalt an. Ich hätte den Anruf beinahe ignoriert – ich dachte, es wäre Spam.“
“Und?”
„Er kannte Mamas Namen. Ihre Krankheit. Den genauen Tag, an dem sie gestorben ist.“
Mein Mund war ganz trocken.
„Er sagte, Mama habe ihn gebeten, mich zu kontaktieren, wenn Papa wieder heiratet“, fuhr Robert fort. „Genauer gesagt, wenn Papa Laura heiratet.“
Ein Schauer lief mir über den Rücken.
„Das ergibt keinen Sinn. Warum sollte sie –“
„Sie hat es herausgefunden“, warf Robert ein.
„Was hast du herausgefunden?“
Er antwortete nicht sofort. Stattdessen zog er einen Umschlag aus seiner Jacke – dick, cremefarben, versiegelt.
„Sie schrieb dies, nachdem sie wusste, dass sie sterben würde. Sie sagte ihm, er solle es bis zum richtigen Moment aufbewahren.“
Mein Blick ruhte auf dem Umschlag.
„Was ist da drin?“
„Die Wahrheit über Papa.“
Ich lachte etwas unsicher auf. „Papa ist geblieben. Er hat sich um sie gekümmert. Er war jeden Tag da.“
„Das glaubte sie auch“, sagte mein Bruder leise.
„Lies es“, flüsterte ich.
„Ich kann nicht. Nicht hier. Noch nicht.“
“Warum?”
„Denn wenn man es einmal weiß, gibt es kein Zurück mehr.“
Drinnen brach ein Gelächter aus. Jemand rief meinen Namen.
„Claire! Sie werden gleich die Torte anschneiden!“
Ich habe mich nicht bewegt.
„Was hat Mama entdeckt?“, fragte ich erneut.
Robert rieb sich das Gesicht, als wollte er sich wachrütteln.
„Sie entdeckte, dass Dad sie jahrelang getäuscht hatte – nicht in Kleinigkeiten, sondern darüber, wer er wirklich war.“
„Das ist absichtlich vage“, fuhr ich ihn an. „Hör auf damit.“
Er sah mir in die Augen. „Weißt du noch, wie Laura plötzlich näher rückte, als Mama krank wurde?“
„Ja. Sie sagte, sie wolle helfen.“
„Und wie Papa immer darauf bestanden hat, dass sie bleibt? Wie sie ständig da war, wenn Mama nicht gesund war?“
„Trauer lässt die Menschen festhalten“, sagte ich, obwohl meine Stimme nicht überzeugt klang.
„Oder Dinge verbergen.“
Ich schüttelte den Kopf. „Nein. Falls Sie andeuten wollen, was ich denke …“
„Ich sage Ihnen genau das, was Mama geschrieben hat“, sagte er. „Papa hatte während eines Großteils ihrer Ehe eine Affäre. Und als sie schließlich alles zusammengetragen hatte … war diese Person keine Fremde.“
Mir wurde schwindelig. „Ihre Schwester.“
„Da ist noch mehr“, warf Robert ein. „Da ist ein Kind – eines, von dem alle glaubten, es gehöre jemand anderem.“
“Was sagst du?”
Robert blickte zurück zum Empfang. Zu den lächelnden Gästen. Zu unserem Vater.
„Ich meine“, flüsterte er, „diese Hochzeit hat nicht erst nach Mamas Tod begonnen.“
Ich öffnete den Mund, doch er hob die Hand. „Nicht hier. Wir brauchen Privatsphäre. Und Zeit. Denn sobald ich dir sage, was in dem Brief steht …“
Er drückte mir den Umschlag in die Hand.
„…Sie werden verstehen, dass Mama wusste, dass sie verraten wurde, während sie im Sterben lag.“
Hinter uns schwoll die Musik an.
Jemand hat Wunderkerzen angezündet.
Meine Hände begannen zu zittern, als ich das Gewicht des Papiers spürte – schwer von der Wahrheit, die im Begriff war, alles zu zerstören.
Ich erinnere mich nicht, wie wir uns entschieden haben. Wir haben einfach nicht miteinander gesprochen. Das Leben ging nur wenige Schritte entfernt weiter, während sich meines in Luft auflöste. Wir schlüpften in ein kleines Nebenzimmer. Leere Stühle. Eine Garderobe. Ein Fenster, das einen Spalt breit geöffnet war, um frische Luft hereinzulassen. Robert schloss die Tür.
„Setz dich“, sagte er.
