„Verstanden“, sagte ich eisig. „Ich bin froh, dass ich weiß, woran ich bin.“ Dann drehte ich mich um, verließ das Haus, ignorierte ihre Proteste und knallte die Tür hinter mir zu.
Sie hatten ihre Entscheidung getroffen; nun war ich an der Reihe. Ich bin nie wieder in dieses Haus am Stadtrand von Chicago zurückgekehrt. Ich habe sie nicht angerufen, ich habe sie nicht angerufen. Zum ersten Mal seit Jahren ließ ich sie ihre Probleme selbst lösen.
Wenn etwas repariert werden muss, sollen sie es selbst herausfinden. Wenn ihnen das Essen ausgegangen ist, sollen sie selbst einkaufen gehen. Und vor allem: Wenn die Hypothek fällig ist, ist das nicht mehr mein Problem.
Die Stille hielt etwa zwei Wochen an. Ich glaube, anfangs dachten sie, ich sei nur schlecht gelaunt und würde wieder ganz die Alte sein. Vielleicht hofften sie, ich würde mich beruhigen und mich dafür entschuldigen, dass ich es gewagt hatte, ihre Entscheidung infrage zu stellen.
Doch die Tage vergingen, und ich hörte nichts von ihnen. Und vor allem: Es war kein Geld da. Man konnte förmlich spüren, wie sich ihre Einstellung änderte.
Eines Tages vibrierte dann mein Handy. Eine SMS von Papa. Die Frist für die Grundsteuererklärung rückte näher.
Und das war’s. Kein „Hallo, wie geht es Ihnen?“ Kein „Tut mir leid.“ Kein „Wir wissen alles, was Sie für uns getan haben, sehr zu schätzen.“
Eine kalte, ernste Nachricht, als wäre ich immer noch ihr persönlicher Geldautomat, auf den sie jederzeit zugreifen könnten. Ich starrte auf den Bildschirm, fast amüsiert über die Vorhersehbarkeit. Glaubten sie wirklich, sie könnten Geld fordern, als wäre nichts geschehen?
Dass ich weiterhin ihr finanzieller Retter sein würde, selbst nachdem sie deutlich gemacht hatten, dass sie mich nicht mehr bräuchten. Ich antwortete prompt: „Ich denke, Eric kommt damit zurecht, da das Haus jetzt ihm gehört.“
Genau fünf Minuten später rief meine Mutter an. Ich ging nicht ran. Dann kam eine SMS.
Mutter: „Jacob, bitte sei nicht so. Wir müssen reden.“
