Meine Mutter verließ mich, als ich dreizehn war. Sie schaute nie zurück, meldete sich nie. Fünfzehn Jahre später tauchte sie bei der Testamentseröffnung meines Vaters auf, überzeugt davon, dass ihr Millionen gehören würden.

Als ich aufstand, um zu gehen, berührte sie meinen Arm.

„Marcus? Danke, dass du mir die Tür nicht vor der Nase zugeschlagen hast.“

„Vielen Dank, dass Sie wenigstens versucht haben, Ihre Tür zu öffnen.“

Ich ging, ohne zurückzublicken, aber nicht mit Groll. Zum ersten Mal seit Langem hatte ich das Gefühl, dass die Geschichte, die begonnen hatte, als ich dreizehn war, endlich zu Ende gehen konnte.

Nicht etwa, weil sie zurückkam.

Aber weil ich mich schließlich dazu entschlossen habe, sie gehen zu lassen.