“Will I see you again?”
“Of course,” I lied. I knew Cristina would make sure otherwise.
The next morning, a moving truck arrived. I had rented a tiny studio in a damp neighborhood—€450 a month, all my pension could manage.
Cristina watched with satisfaction as my things were loaded.
David appeared briefly. “Dad… this is for the best.”
“For whom?” I asked.
He didn’t answer.
As the taxi pulled away, I looked back once. Cristina was smiling.
My new apartment smelled of mold and loneliness, but it was mine.
At 2:00 p.m., my phone rang.
“The package has been delivered,” Mr. Ruiz said. “Signed by Cristina Santos.”
“Proceed,” I replied.
Um 2:47 Uhr klingelte mein Handy ununterbrochen. Ich habe alle Anrufe ignoriert.
Um 3:00 Uhr hörte ich mir die erste Voicemail an. Cristina schrie.
Um fünf, antwortete ich David.
„Welche Dokumente?“, fragte er. „Die, die belegen, dass Ihnen das Haus gehört? Dass Sie uns rauswerfen?“
„Ja“, sagte ich ruhig. „Sie sind korrekt.“
„Du hast das Haus gekauft?“
„Vor vier Jahren. Mit der Lebensversicherung deiner Mutter. 180.000 €, von denen du nie etwas wusstest, weil du nie danach gefragt hast.“
Stille.
„Ich habe es Ihnen unter Marktwert vermietet“, fuhr ich fort. „Um mich selbst zu schützen.“
„Das ist Manipulation!“
