Sechs Monate lang ließ ich mich von meinem Verlobten und seiner Familie auf Arabisch verspotten, weil sie mich für ein naives amerikanisches Mädchen hielten, das nichts verstand. Sie hatten keine Ahnung, dass ich fließend Arabisch spreche!
Sie hielten mich für nichts weiter als eine naive Amerikanerin, die sich in einen charmanten Mann aus dem Nahen Osten verliebt hatte. Sie nannten mich „die dumme Blondine“, lachten über meinen Akzent und machten sich über meine Versuche lustig, ein paar arabische Sätze zu lernen, um dazuzugehören.
Aber sie kannten die Wahrheit nicht.
Ich hatte zwei Jahre im Libanon Englisch unterrichtet – lange genug, um Arabisch zu beherrschen, von süßen Ausdrücken bis hin zu scharfen Beleidigungen. Doch als Rami mich seiner Familie vorstellte, sagte mir etwas in mir, ich solle darüber schweigen. Vielleicht war es Intuition, vielleicht Neugier. Also tat ich so, als verstünde ich nichts.
Anfangs waren ihre Kommentare subtil. Seine Mutter flüsterte ihrer Schwester zu: „Sie wird es keine vier Wochen aushalten, für ihn zu kochen.“ Sein Bruder scherzte: „Er wird angerannt kommen, wenn er eine richtige Frau will.“
Ich lächelte höflich und tat so, als sei ich verwirrt, jedes Mal, wenn sie hinter meinem Rücken lachten. Doch jedes Wort, das ich hörte, durchbrach ihre höflichen Masken – nicht weil es weh tat, sondern weil es genau enthüllte, wer sie wirklich waren.
Rami war auch nicht besser. In der Öffentlichkeit war er charmant, aufmerksam, der perfekte Verlobte. Aber auf Arabisch lachte er mit seinen Cousins und sagte Dinge wie: „Sie ist süß, aber nicht die Hellste.“ Und ich saß direkt neben ihm und tat so, als hätte ich nichts gehört.
In diesem Moment beschloss ich, sie noch nicht zu konfrontieren. Ich wollte den perfekten Moment abwarten – einen, den sie nie vergessen würden.
