Ryan erstarrte mitten im Rühren.
Sein Gesicht war kreidebleich. Er starrte die Haustür an, als hätte sie seinen Namen gerufen.
„Was …“, flüsterte er. „Was hast du getan?“
Und das war alles, was ich hören musste.
Ich behielt meine Stimme ruhig, obwohl mein Herz schmerzhaft pochte. „Ich habe Ava eingeladen. Ist das ein Problem?“
Ryan schluckte. Die Pfanne zischte laut in der Stille. „Warum hast du sie hierher eingeladen?“, fragte er – und es war keine Besorgnis.
Es war Angst.
Die Türklingel klingelte erneut – zweimal, eindringlich.
Ryans Blick huschte zwischen seinem Handy, der Tür und dem Messerblock auf der Küchentheke hin und her. Er wischte sich die Hände an seiner Schürze ab, als könnte er damit alles ungeschehen machen.
„Hör mal“, murmelte er mit gesenkter Stimme, „du verstehst das falsch –“
„Wir haben noch gar nichts besprochen“, unterbrach ich ihn. „Woher willst du denn schon wissen, was ich falsch verstehe?“
Seine Kiefermuskeln spannten sich an. Er öffnete den Mund, schloss ihn dann aber wieder. Das Zögern war ein Geständnis.
Ich ging in Richtung Haustür, aber er stellte sich mir in den Weg – er berührte mich nicht, er versperrte mir nur den Weg.
„Nein“, flüsterte er. „Nicht so.“
„Beweg dich“, sagte ich leise – aber es klang wie ein Befehl.
Er rührte sich nicht.
Ein drittes Klingeln. Dann Avas Stimme: „Lena? Bist du da?“
Ich blickte zu Ryan auf. „Ist sie schwanger?“
Er antwortete nicht.
„Gehört es dir?“, fragte ich.
