Ich tat so, als würde ich gähnen, nahm das Glas und sagte, ich würde es später austrinken.
In jener Nacht, als er eingeschlafen war, füllte ich das Wasser in eine Thermoskanne, verschloss sie und versteckte sie im Schrank.
Am nächsten Morgen fuhr ich direkt zu einer Privatklinik und übergab die Probe einem Labortechniker.
Zwei Tage später bestellte mich der Arzt ein.
Er wirkte unruhig.
„Mrs. Carter“, sagte er bedächtig, „was Sie getrunken haben, enthält ein starkes Beruhigungsmittel. Bei täglicher Einnahme kann es zu Gedächtnisverlust, Abhängigkeit und kognitivem Abbau führen. Wer auch immer Ihnen das gibt … will Ihnen nicht beim Einschlafen helfen.“
Der Raum drehte sich.
Sechs Jahre – sechs Jahre voller sanfter Lächeln, zärtlicher Hände und geflüsterter Zärtlichkeiten – und die ganze Zeit über war ich unter Drogen gesetzt worden.
In jener Nacht trank ich das Wasser nicht.
Ich wartete.
Ethan kam ins Bett, bemerkte das unberührte Glas und runzelte die Stirn.
„Warum hast du es nicht getrunken?“
Ich sah ihn an und lächelte schwach.
„Ich bin heute Abend nicht müde.“
Er zögerte, dann beugte er sich näher, seine Augen suchten meine.
„Du wirst dich besser fühlen, wenn du es trinkst. Glaub mir.“
Ich begegnete seinem Blick – und sah zum ersten Mal etwas Kaltes hinter seinem sanften Gesichtsausdruck aufblitzen.
Am nächsten Morgen, während er bei der Arbeit war, sah ich in der Küchenschublade nach. Die Flasche war noch da – halb leer, ohne Etikett.
Meine Hände zitterten, als ich es in eine Plastiktüte steckte und meinen Anwalt anrief.
Innerhalb einer Woche habe ich mir diskret ein Bankschließfach besorgt, mein Geld transferiert und die Schlösser an meinem Strandhaus ausgetauscht.
