„Gut. Falls Sie es unbedingt wissen wollen: Ich war früher Professor für englische Literatur.“
„Sie waren Professor?“ Ich blinzelte. „Wirklich?“
„Einmal“, nickte sie. „Vor langer Zeit. Bevor ich alles verloren habe.“
„Ich hatte einmal eine Familie“, sagte sie. „Eine gute.“
Sie sah mich nicht an, während sie fortfuhr. Vielleicht war es so einfacher.
„Meine Eltern starben zuerst. Bei einem Autounfall. Ein LKW fuhr über eine rote Ampel und rammte sie frontal. Ich war in meinen Dreißigern. Sie waren viel zu jung, um zu sterben. Es fühlte sich unwirklich an, als stünde ich außerhalb meines eigenen Lebens und sähe zu, wie es zerbröckelte.“
„Es war schwierig. Aber ihre Todesfälle haben mich in meine Arbeit gestürzt. Und später bekam ich meinen Mann. Und meinen Sohn. Jack und David.“
Jack. Ihr Ehemann. David. Ihr Sohn.
„David war sechzehn“, murmelte sie.
„Eines Abends waren wir Eis essen. Es war nur eine einfache, alberne Kleinigkeit. Jack fuhr. David saß hinten, und wir lachten. Es war ein schöner Tag gewesen.“
Sie hielt inne und schluckte schwer.
„Wir haben den Kerl überhaupt nicht kommen sehen.“
Mir stockte der Atem. Ich sagte nichts. Ich ließ sie einfach in ihrem eigenen Tempo gehen.
