Er senkte den Blick.
„Ich habe nicht gelogen. Es ist nur… heute Abend war es anders.“
Tagsüber hielt ich es nicht mehr aus. Ich stellte die Frage, vor der ich mich gefürchtet hatte:
„Warum beobachtest du mich nachts?“
Er stand am Fenster. Draußen wiegten sich die Bäume im Wind.
„Denn wenn ich es nicht tue“, sagte er leise, „kann etwas sehr Schlimmes passieren.“
Mir schnürte sich der Hals zu.
“Mir?”
Seine Antwort zeugte eher von Furcht als von Gewissheit.
„Auf uns beide.“
In jener Nacht tat ich so, als ob ich schliefe – die Augen geschlossen, der Geist hellwach. Er brachte den Stuhl nicht. Er saß auf dem Boden, direkt neben dem Bett, wie ein Wachmann.
Ich fragte leise: „Hast du Angst?“
Langes Schweigen.
Dann gab er zu: „Ja.“
„Von wem?“
Er hat mich nicht angesehen.
„Nicht von dir“, sagte er. „Von dem, was in deiner Vergangenheit liegt.“
