Dann gingen beide, ohne sich umzudrehen.
Da schob mir die Rezeptionistin die Rechnung zu. Eine Summe, die mich schwindlig machte: zweitausendsechshundert Euro. Mir wurde ganz blass. Ich verdiente kaum achthundert im Monat mit der Büroreinigung; das konnte ich nicht mal in einem Jahr bezahlen. Ich schluckte und versuchte etwas zu sagen, aber meine Hände zitterten so stark, dass das Papier zerknitterte.
„Geht es Ihnen gut?“, fragte eine sanfte Stimme.
Ich blickte auf. Ein Mann mit tadellos gekämmtem silbernen Haar beobachtete mich mit einem Ausdruck, der nicht Mitleid, sondern Erkennen verriet.
„Sind Sie… die Tochter von Herrn Mark?“, fragte er.
Ich erstarrte. Seit Jahren hatte niemand mehr den Namen meines Vaters erwähnt. Meine Beziehung zu ihm war ein Rätsel voller Schweigen gewesen: ein britischer Geschäftsmann, der die Hälfte seines Lebens in Spanien und die andere Hälfte auf Reisen verbracht hatte, immer fernab der Heimat, immer beschäftigt. Als er vor sieben Jahren starb, hinterließ er Schulden und eine Leere, die ich zu verdrängen suchte.
„Ich habe 33 Jahre lang für Ihren Vater gearbeitet“, sagte der Rezeptionist, der sich als Edward Collins vorstellte. „Vor seinem Tod bat er mich, Ihnen dies zu übergeben … wenn der richtige Zeitpunkt gekommen ist.“
Er holte einen dicken, schweren gelben Umschlag hervor. Meine Finger schlossen sich mit unwillkürlichem Zittern darum.
„Warum jetzt?“, fragte ich.
Edward lächelte traurig.
