Meine Mutter verließ mich, als ich dreizehn war. Sie schaute nie zurück, meldete sich nie. Fünfzehn Jahre später tauchte sie bei der Testamentseröffnung meines Vaters auf, überzeugt davon, dass ihr Millionen gehören würden.

Julián sah mich an, bevor er antwortete.

„Vorausgesetzt, ein von ihrem Ehemann hinterlassenes Dokument wird offengelegt. Ein an Sie, Frau Reynolds, adressierter Brief… und ein weiterer an Ihren Sohn.“

Claudia spannte sich an. Ich auch. Ich hatte länger auf diesen Moment gewartet, als ich zugeben wollte.

Die Notarin nahm einen dicken weißen Umschlag entgegen, auf dem Claudias Name von meinem Vater handschriftlich vermerkt war. Sie betrachtete ihn verwirrt.

„Was bedeutet das?“, flüsterte sie.

Dann sah ich sie aufmerksam an, und zum ersten Mal wurde ihr klar, dass sie die Kontrolle verloren hatte.

„Das bedeutet“, sagte ich, „dass es etwas gibt, das du nicht weißt.“

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