Und als ihr Lächeln zu bröckeln begann, wusste ich, dass das Schlimmste noch bevorstand.
Claudia hielt den Umschlag, als würde er sie verbrennen. Ihre Hand zitterte, obwohl sie es zu verbergen suchte. Die Schutzmaske, die sie sonst trug, bekam Risse, Zentimeter für Zentimeter.
„Lies es“, sagte Julián sanft.
Sie öffnete den Umschlag grob. Sie zog ein in Drittel gefaltetes Blatt Papier heraus, und während sie las, wich die Farbe aus ihrem Gesicht. Ich wusste genau, was darauf stand, denn ich hatte meine eigene Version am Abend zuvor gelesen. Mein Vater hatte alles geplant.
Der Brief begann in einem herzlichen, fast freundlichen Ton, enthüllte aber bald die Wahrheit: Claudia hatte kein Anrecht auf das Erbe, nicht aus Willkür, sondern aufgrund rechtlicher Verlassenheit. Mein Vater hatte das Verfahren zur Aufhebung des Sorgerechts eingeleitet, als sie uns verließ. Er schloss es nie ab – die Anwälte verzögerten es –, hinterließ aber einen detaillierten Bericht über seine Absicht, in dem er erklärte, wie Claudia verschwunden war, ohne uns finanziell oder emotional zu unterstützen.
„Das ist eine Lüge“, stammelte sie. „Ich… ich bin gegangen, weil er mich rausgeschmissen hat.“
„Du bist nicht gegangen“, warf ich ein. „Du bist weggelaufen.“
Sie blickte auf, ihre Augen voller Wut und Angst.
„Du hast keine Ahnung, was zwischen uns vorgefallen ist“, spuckte sie aus.
„Nein“, antwortete ich, „aber ich weiß, was mit mir passiert ist: nichts. Kein Anruf. Kein Geburtstag. Keine Nachricht. Und jetzt kommen Sie, um es einzufordern.“
Claudia zerriss den Brief in zwei Teile, aber Julián zuckte nicht einmal mit der Wimper.
