Meine Mutter verließ mich, als ich dreizehn war. Sie schaute nie zurück, meldete sich nie. Fünfzehn Jahre später tauchte sie bei der Testamentseröffnung meines Vaters auf, überzeugt davon, dass ihr Millionen gehören würden.

„Das macht nichts, wir haben Kopien“, sagte er gelassen.

„Das ist eine Falle!“, rief sie und stand auf.

Der Notar fuhr unbeeindruckt fort, wie jemand, der den Wetterbericht vorliest.

„Darüber hinaus legte Herr Varela fest, dass das gesamte Erbe ausschließlich an seinen Sohn Marcus übergeht, unter einer letzten Bedingung: dass Sie sich die von ihm hinterlassene Aufnahme anhören.“

Ich hatte nichts von der Aufnahme gewusst. Das hat mich wirklich überrascht.

Julián nahm ein Gerät und drückte auf Play.

Die Stimme meines Vaters erfüllte den Raum. Sie war warm, tief, unverwechselbar.

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