Ich holte tief Luft. Fünfzehn Jahre voller Wunden lasteten schwer auf mir, aber auch fünfzehn Jahre, in denen ich allein aufgewachsen war, immer wieder ohne Hilfe aufgestanden war. Ich brauchte keine Rache. Ich brauchte Klarheit.
„Ich bin nicht hierhergekommen, um dich leiden zu sehen“, sagte ich ihr mit kalter Aufrichtigkeit. „Ich bin gekommen, um dem ein Ende zu setzen.“
Ihre Augen füllten sich mit Tränen. Ich wusste nicht, ob ich ihr glauben sollte.
„Ich kann Ihnen einen Anwalt vermitteln“, fuhr ich fort, „aber das Erbe gehört mir. Mein Vater hat das so entschieden. Und das respektiere ich.“
Sie vergrub ihr Gesicht in den Händen. Sie schrie nicht, sie inszenierte kein Theater. Sie brach einfach zusammen.
