Während mein Mann das Abendessen kochte, blinkte eine Nachricht meiner Schwester auf meinem Handy auf: „Ich kann nicht abtreiben.“ Bevor er sie lesen konnte, antwortete ich für ihn: „Komm vorbei, wir reden. Meine Frau ist heute Abend nicht da.“ Doch als es endlich klingelte, wurde mein Mann kreidebleich.
Während mein Mann mit dem Kochen des Abendessens beschäftigt war, leuchtete mein Handy auf der Küchentheke auf – eine Nachricht von meiner Schwester:
Ich kann das nicht durchziehen.
Einen Moment lang starrte ich nur, als ob mehrmaliges Lesen dem Text eine andere Bedeutung geben könnte. Knoblauch und Butter brutzelten in der Küche. Die Pfanne zischte unaufhörlich. Mein Mann Ryan stand mit einer Schürze am Herd, summte vor sich hin und bemerkte überhaupt nicht, wie mir plötzlich ein Schauer über den Rücken lief.
Ava sagte solche Dinge nur, wenn die Last sie bereits erdrückte. Wir wuchsen in einer Familie auf, in der Schweigen Stärke bedeutete und Scham niemals ausgesprochen werden sollte.
Meine Finger zitterten, als ich tippte: Was meinst du? Geht es dir gut?
Die Sprechblasen erschienen. Verschwanden. Erneut erschienen.
Dann kam ihre Antwort: Es gehört ihm. Ich habe es versucht. Ich habe es wirklich versucht. Es tut mir leid.
Mein Hals schnürte sich so stark zu, dass ich Blut schmecken konnte.
Ich warf Ryan einen Blick zu. Er griff lässig nach dem Salz und streute es darüber, als hätte er nichts auf der Welt, worüber er sich Sorgen machen müsste. Ich zwang mich zu ruhiger Stimme. „Hey“, sagte ich beiläufig und hob mein Handy. „Ava schreibt mir. Sie ist… aufgebracht.“
Er blickte nicht einmal zurück. „Worüber?“, fragte er, und seine Stimme klang dabei viel zu lässig – so lässig, dass es sich plötzlich falsch anfühlte.
Ich schaute wieder auf meinen Bildschirm. Avas letzte Nachricht lag da wie eine tickende Zeitbombe: Er sagte, du wirst es verstehen.
Mein Blickfeld verengte sich. Mein Puls raste.
Ich ging unter dem Vorwand, Wasser zu holen, in den Flur, schlüpfte ins Badezimmer, schloss die Tür ab und setzte mich auf den Wannenrand, um die Nachrichten immer wieder zu lesen, bis ich mich selbst nicht mehr belügen konnte.
Ava war schwanger.
Sie dachte, Ryan sei der Vater.
Und er hatte ihr gesagt – ganz direkt –, dass ich es „verstehen“ würde.
Mir wurde übel.
Ich öffnete unseren Chat wieder, und obwohl mich die Angst anschrie, es nicht zu tun, wusste ein anderer Teil von mir – kalt und überlegt –, dass ich die Wahrheit selbst sehen musste.
Also antwortete ich… und gab mich als er aus.
Komm vorbei. Wir können reden. Meine Frau ist heute Abend nicht zu Hause.
Mein Daumen verharrte nur eine Sekunde, bevor ich die Nachricht abschickte.
Ihre Antwort kam fast augenblicklich: Okay. Ich komme jetzt.
Mir wurde übel.
Wenn Ryan nicht involviert gewesen wäre, hätte er es korrigiert. Er hätte gefragt, warum ich mich als ihn ausgegeben hätte. Er wäre verwirrt, alarmiert, irgendetwas in der Art gewesen.
Als ich aus dem Badezimmer kam, warf Ryan einen Blick auf mein Gesicht, dann auf mein Handy und lächelte – zu schnell.
„Alles in Ordnung?“, fragte er mit merklich angespannter Stimme.
„In Ordnung“, sagte ich. „Nur familiäre Angelegenheiten.“
Er nickte – zu schnell.
